L’agent Mike Daniels travaillait au sein de la police du comté depuis onze ans. Il m’a raconté cet appel téléphonique des mois plus tard, dans une salle calme du palais de justice, alors que nous attendions le début d’une audience. « Monsieur Walls ? a-t-il dit. Ici l’agent Daniels, de la police du comté. » D’après l’agent Daniels, mon père avait la voix irritée. Comme s’il venait d’être réveillé. « De quoi s’agit-il ? » « Monsieur, avez-vous une fille de quinze ans ? »
« Ouais. » Un silence. « Pourquoi ? » « À quand remonte la dernière fois que vous l’avez vue ? » Papa hésita. L’agent Daniels a raconté qu’il pouvait percevoir cette hésitation, comme on perçoit un homme en train de choisir quelle version de la vérité il va livrer. « On s’est disputés », a dit papa. « Elle est partie. » « Est-ce qu’elle portait un manteau en partant, monsieur ? » Silence au bout du fil. « Monsieur ? » « Non », a fini par répondre papa. « Avait-elle un téléphone sur elle ? De l’argent ? »
Un nouveau silence. Plus long. Entre-temps, Karen était descendue. Elle avait entendu le téléphone sonner. D’après l’agent Daniels, on pouvait entendre, en arrière-plan, la voix d’une jeune femme demander : « Papa ? C’est qui ? Papa ? » C’est là que la voix de papa a changé. « Que se passe-t-il ? » a-t-il demandé. « A-t-elle fait quelque chose ? A-t-elle des ennuis ? » « Monsieur Walls », a dit l’agent Daniels, « votre fille a été retrouvée près de la County Road 9, à environ quatre miles à l’est de votre domicile. »
Papa s’est agrippé au bord du comptoir de la cuisine. C’est Karen qui m’a raconté ce détail. Elle a dit avoir vu ses articulations blanchir sous l’effet de la tension.
« Retrouvée ? » a-t-il répété. « Qu’est-ce que ça veut dire, retrouvée ? »
L’agent Daniels a marqué une pause.
« Monsieur, un automobiliste de passage l’a aperçue près d’un fossé de drainage. Elle était allongée sous une pluie glaciale. Totalement inconsciente. »
Papa a dégluti. Karen a précisé que le bruit était si fort qu’elle l’a entendu à l’autre bout de la cuisine.
« Est-ce qu’elle va bien ? »
Et c’est alors que l’agent Daniels a prononcé les mots qui ont poussé mon père à s’appuyer contre le mur.
« Monsieur Walls, lorsque cet automobiliste a découvert votre fille, elle ne respirait plus. »
Chapitre cinq : Le réveil
Je me suis réveillée trois jours plus tard.
La première chose dont je me souvienne, c’est le bruit. Un bip, bip, bip régulier, quelque part au-dessus de ma tête. Et un sifflement, comme de l’air qui entre et sort d’un pneu.
La deuxième chose dont je me souvienne, c’est la douleur. Partout. J’avais l’impression qu’on avait garé une voiture sur ma poitrine. Mes mains me brûlaient — une brûlure profonde et lancinante, comme si je les avais laissées dans un four. Ma gorge était à vif. La troisième chose dont je me souviens, c’est le visage d’une femme penché au-dessus de moi. Peau foncée, boucles grises, lunettes de lecture retenues par une chaînette perlée. Elle souriait tout en pleurant.
« La voilà », dit-elle doucement. « Ma petite. Bon retour parmi nous, ma chérie. »
Je n’avais aucune idée de qui elle pouvait être.
J’étais en réanimation pédiatrique, au Mercy General. On me l’a expliqué plus tard, quand j’ai été capable de rester éveillée plus de quelques minutes d’affilée.
Je souffrais d’une hypothermie sévère. Mon cœur s’était arrêté au bord de la route. Les médecins ont parlé d’un arrêt cardiaque dû au froid. Ils ont dû réchauffer mon sang très progressivement, par le biais de tubulures, sur plusieurs heures ; une remontée trop rapide de la température aurait pu provoquer un nouvel arrêt cardiaque.
J’avais contracté une pneumonie après avoir inhalé de l’eau de pluie. Deux de mes côtes étaient fissurées, conséquence des manœuvres de réanimation. Je présentais des gelures sur trois doigts de la main gauche et deux de la main droite. On ne savait pas encore si je risquais d’en perdre certains.
J’ai été intubée pendant les deux premiers jours. Le tube avait été retiré au moment où j’ai repris connaissance, mais j’avais la gorge en feu, comme si j’avais avalé du papier de verre.
« Vous êtes morte pendant un petit moment », m’a confié le quatrième jour la médecin du service de réanimation, le Dr Feldman. Elle a prononcé ces mots avec douceur, assise au bord de mon lit. « Environ quatorze minutes. Vous avez eu beaucoup de chance. Le froid peut parfois provoquer ce genre de phénomène : il ralentit tout et protège le cerveau. Si on vous avait trouvée plus tard, ou si cette femme n’avait pas su pratiquer les gestes de premiers secours… »
Elle n’a pas terminé sa phrase. Ce n’était pas nécessaire.
La femme aux boucles grises s’appelait Roz.
Elle venait à l’hôpital chaque jour, sans exception. Après son service, elle s’asseyait près de mon lit, toujours vêtue de sa tenue médicale, et lisait sa Bible ou faisait des jeux de lettres. Les infirmières m’ont raconté qu’elle était présente au moment où j’ai ouvert les yeux pour la première fois ; elle a pleuré si fort que l’infirmière responsable a dû lui apporter une boîte entière de mouchoirs.
« Qui êtes-vous ? » ai-je demandé d’une voix rauque, la première fois que j’ai pu parler.
« Je suis la femme qui t’a cassé les côtes, a-t-elle répondu. Je suis vraiment désolée, mon petit. »
Elle m’a alors raconté toute l’histoire. Le sac-poubelle. La basket blanche. Les quatorze minutes passées à compter.
Je suis resté là à l’écouter, tandis que des larmes coulaient du coin de mes yeux jusque dans mes oreilles. Impossible de les essuyer : mes mains étaient entièrement bandées, comme des gants de boxe.
« Pourquoi vous êtes-vous arrêtée ? » ai-je murmuré. « Personne d’autre ne s’est arrêté. »
Roz a pris un moment pour réfléchir.
« Parce que je t’ai vu, a-t-elle dit. Et quand on a vu quelqu’un, on ne peut plus faire comme si on ne l’avait jamais vu. C’est ça, tout simplement. C’est tout ce qu’il y a à dire. »
Mon père était là, lui aussi.
Je ne l’avais pas remarqué au début. Roz m’a appris qu’il était présent depuis la toute première nuit. Il attendait dans la salle réservée aux familles, au bout du couloir ; l’assistante sociale de l’hôpital lui avait interdit l’accès à ma chambre tant qu’elle n’aurait pas discuté avec la police.
Je ne l’ai aperçu que le cinquième jour.
Il se tenait sur le pas de la porte. Il portait le même sweat-shirt gris que celui dans lequel je l’avais vu ce fameux mardi soir. Il ne s’était pas rasé. Ses yeux étaient rouges, gonflés, et de profondes cernes violacées les entouraient.
Il semblait avoir vieilli d’une vingtaine d’années en seulement cinq jours.
Il n’est pas entré. Il est resté là, agrippé au chambranle de la porte d’une main — exactement comme il a dû s’agripper au mur de la cuisine.
Je l’ai regardé. Il m’a regardé.
Nous sommes restés longtemps sans dire un mot. Puis j’ai tourné le visage vers la fenêtre. Je ne l’ai pas décidé. Je l’ai simplement fait.
Quand j’ai regardé de nouveau, il avait disparu.
Chapitre six : L’étiquette
Le sixième jour, une femme nommée Angela Reyes est entrée dans ma chambre, un porte-bloc à la main.
C’était l’assistante sociale pédiatrique de l’hôpital. Elle était jeune, la trentaine environ, avec des tresses ramenées en chignon et une voix douce. Elle s’est assise sur la chaise qu’utilisait habituellement Roz et l’a rapprochée de mon lit.
« Je dois te poser quelques questions, a-t-elle dit. Certaines pourraient être difficiles. Tu peux m’arrêter à tout moment. D’accord ? »
« D’accord. »
« Lorsqu’un enfant arrive à l’hôpital dans les circonstances qui sont les tiennes, a-t-elle expliqué avec précaution, la loi nous oblige à faire un signalement. Aux services de protection de l’enfance. Une assistante sociale t’a été attribuée ; elle s’appelle Mme Bell. Par ailleurs, un policier est chargé d’enquêter sur ce qui s’est passé. »
« L’agent Daniels », ai-je précisé. Roz m’avait donné son nom.
« Exactement. »
Elle m’a demandé de lui raconter ce qui s’était passé cette nuit-là. Tout. Depuis le début.
C’est ce que j’ai fait. Je lui ai parlé de mes devoirs d’algèbre. De Karen descendant les escaliers. Du flacon orange, avec l’étiquette tournée vers la paume de Karen. Du fait que papa n’a pas demandé à le voir.
Je lui ai raconté l’appel téléphonique de dimanche. Papa disant : « Elle n’est pas disponible pour discuter d’une ordonnance. » Papa affirmant qu’il s’agissait d’une erreur liée à l’assurance.
Angela Reyes a tout noté. Arrivée au passage concernant l’appel téléphonique, elle a cessé d’écrire et a levé les yeux vers moi.
« La pharmacie a appelé chez toi, a-t-elle dit lentement. Au sujet d’une ordonnance à ton nom. »
« Je suppose, oui. Je ne sais pas trop. Je n’ai jamais pris quoi que ce soit. »
Elle a noté quelque chose et l’a souligné deux fois.
L’agent Daniels est venu dans l’après-midi. C’était un homme grand, au crâne rasé, avec une voix calme et grave qui donnait envie de lui dire la vérité. Il se tenait au pied de mon lit, son chapeau à la main — exactement comme les policiers dans les films, lorsqu’il y a eu un décès.
« J’ai discuté avec ton père », a-t-il dit. « Le soir où vous êtes arrivée. Je l’ai interrogé au sujet des pilules. Celles que votre sœur a prétendu avoir trouvées. »
« Il l’a crue », ai-je répondu.
« Je lui ai demandé de me montrer le flacon. » L’agent Daniels marqua une pause. « Il est rentré chez lui pour le récupérer. Il l’a apporté au commissariat le lendemain matin. Il n’avait pas lu l’étiquette avant que je ne le lui demande. »
Il me fixa intensément.
« Le nom qui figurait sur le flacon était le vôtre. »
Mon cœur fit un bond étrange dans ma poitrine. Le moniteur au-dessus de mon lit se mit à biper plus rapidement. Une infirmière jeta un coup d’œil depuis le couloir.
« Je n’ai pas… »
« Je sais », dit-il en levant la main. « Écoutez-moi. Je sais. »
Il tira une chaise et s’assit.
« Oxycodone. Dix milligrammes. Soixante comprimés », dit-il. « Prescrits par une clinique de télésanté en ligne. Une société basée en Floride, dans le collimateur du procureur général de l’État depuis environ un an. Ils délivrent des ordonnances pour des antidouleurs après un appel vidéo de cinq minutes. Le patient remplit un formulaire en ligne : nom, date de naissance, carte d’assurance. »
« Je n’ai jamais fait ça. »
« Quelqu’un l’a fait. En utilisant votre nom, votre date de naissance et les informations d’assurance tirées du contrat familial de votre père. » Il marqua une pause. « L’ordonnance a été honorée à la pharmacie CVS de Main Street. À deux reprises. Une fois en août, une fois en octobre. »
Il sortit un papier plié de la poche de sa veste.
« Voici ce qu’il faut savoir sur l’oxycodone », dit-il. « C’est une substance réglementée. Lorsqu’une personne vient la chercher à la pharmacie, le pharmacien doit vérifier son identité. À chaque fois. L’opération est ensuite enregistrée dans le programme de suivi des ordonnances de l’État : le nom figurant sur l’ordonnance, ainsi que le nom et le numéro de pièce d’identité de la personne qui a récupéré le médicament. »
Il déplia le papier. Sans me le donner, il le tint de manière à ce que je puisse le voir.
C’était un document imprimé. Deux lignes étaient surlignées en jaune. Deux dates. Sous la rubrique « Patient », mon nom. Sous la rubrique « Récupéré par », un nom différent, accompagné d’un numéro de permis de conduire.
Karen Elizabeth Walls.
Je restai longtemps à fixer ce document.
« La pharmacienne a donné l’alerte la deuxième fois », expliqua l’agent Daniels. « En octobre. Elle a trouvé étrange qu’une adolescente de quinze ans obtienne un opioïde à forte dose via une clinique en ligne, et que la personne venant le chercher ne soit pas l’un de ses parents. Elle a donc appelé chez vous pour vérifier. »
« Dimanche », murmurai-je. « C’était cet appel. »
« Votre père lui a répondu
que vous n’étiez pas disponible », dit l’agent Daniels. « Puis il a raccroché. Sans poser la moindre question à qui que ce soit. » Il replia le papier. « Peut-être qu’il se doutait de quelque chose. Peut-être qu’il ne voulait pas savoir. C’est une question que vous devrez lui poser. »
J’ai fermé les yeux.
Deux lignes sur un graphique. Trouver le point où elles se croisent.
L’appel de la pharmacie. Le flacon de Karen. L’opération du genou de Karen. Karen qui plane. Karen qui ferme sa porte à clé chaque soir.
Ces lignes s’étaient croisées juste sous ses yeux. Et il avait détourné le regard.
« Qu’est-ce qui va arriver à Karen ? » ai-je demandé.
« Ça dépend, a répondu l’agent Daniels. Utiliser l’identité d’autrui pour se procurer une substance réglementée constitue un crime dans cet État. Une obtention frauduleuse. Mais elle a dix-neuf ans. Aucun antécédent judiciaire. Si elle fait preuve de sincérité et qu’elle se fait aider, il existe ici un programme judiciaire spécifique : un traitement plutôt que la prison. »
« Et papa ? »
Il resta silencieux un instant.
« J’ai transmis le dossier au procureur, dit-il. Mise en danger d’un mineur. Expulser un mineur du domicile, le laisser sans abri par un temps pareil… La suite ne dépend plus de moi. »
Il se leva et remit son chapeau.
« Pour ce que ça vaut, ajouta-t-il près de la porte, ton père n’a pas quitté cet hôpital depuis six jours. Il dort dans la salle d’attente. Il interroge les infirmières sur ton état toutes les heures. Elles commencent à en avoir assez. »
Il esquissa presque un sourire.
« Je ne te dis pas de lui pardonner, précisa-t-il. Je te donne juste l’information. »
Chapitre sept : Karen
Karen vint le septième jour.
Elle était seule. Angela Reyes l’accompagna jusqu’à la porte et me demanda si cela me convenait. J’ai répondu oui, sans même y réfléchir.
Ma sœur entra dans ma chambre comme si elle pénétrait dans une église. Lentement. Avec précaution. Le regard fixé sur le sol.
Elle avait une mine épouvantable. Ses cheveux auburn étaient gras et emmêlés. Elle avait maigri ; son jean flottait sur ses hanches. Sa peau tirait sur le gris jaunâtre, et des cernes sombres, semblables à des ecchymoses, marquaient ses yeux. Elle portait un vieux sweat à capuche ayant appartenu à maman – celui de l’université d’Ohio State, de couleur violette –, les manches descendant jusqu’à recouvrir ses mains.
Elle s’arrêta au pied de mon lit. Elle observa mes mains bandées, le tuyau à oxygène dans mes narines, et les marques sur ma poitrine – là où l’on m’avait pratiqué un massage cardiaque –, visibles au-dessus de l’encolure de ma blouse d’hôpital.
Puis, elle se mit à pleurer.
Ce n’étaient pas des pleurs silencieux. C’était de ces sanglots qui vous plient en deux. Elle se cacha le visage dans les mains, les épaules secouées, et poussa un cri – un son que je n’avais jamais entendu sortir d’un être humain : un cri aigu, ténu, brisé, comme quelque chose qui se déchire.
Je ne dis rien. Je la laissai pleurer.
Au bout d’un moment, elle s’assit sur la chaise de Roz. Elle s’essuya le visage avec la manche violette. « Je suis désolée », dit-elle.
« Tu l’as déjà dit », répondis-je. « Ce soir-là. Tu as dit : “Je suis désolée”. Et ensuite, tu l’as laissé fermer la porte à clé. »
Elle eut un sursaut, comme si je lui avais donné une gifle.
« Je sais. »
« Pourquoi, Karen ? »
Elle m’a tout raconté.
Elle a parlé des cachets, après son opération du genou. Elle a expliqué comment, pour la première fois depuis la mort de maman, ils lui donnaient l’impression que le monde ne l’écrasait plus. C’était, disait-elle, comme si quelqu’un lui avait enfin retiré un manteau très lourd de sur les épaules.
Quand l’ordonnance a expiré, elle a appelé le cabinet du chirurgien pour en demander d’autres. Ils ont accepté de renouveler la prescription une fois. Puis, ils ont refusé.
Pendant un temps, elle s’en est procuré auprès d’un type à l’université. Puis il s’est fait arrêter. C’est alors qu’elle a découvert ce site de téléconsultation.
« Ils demandaient une carte d’assurance et un nom », dit-elle, les yeux fixés sur la couverture. « Je ne pouvais pas utiliser le mien. Il figurait déjà dans le système à cause de l’opération. Ils auraient vu que j’en avais déjà eu. Ça aurait déclenché une alerte. »
« Alors tu as utilisé le mien. »
« Tu avais quinze ans », murmura-t-elle. « Tu n’avais jamais rien pris. Ton dossier était vierge. Personne ne se poserait de questions. »
« Je n’ai pas réfléchi », ajouta-t-elle. « Je te jure devant Dieu, je n’ai pas réfléchi à ce que ça impliquait. J’en avais juste besoin. Tu ne peux pas comprendre ce que ça fait, quand on en a besoin. C’est comme si tout ton corps hurlait. »
Elle prit une longue inspiration.
« Puis la pharmacie a appelé. Un dimanche. J’ai entendu papa au téléphone. Je l’ai entendu prononcer ton nom et parler d’une ordonnance, et j’ai compris. J’ai su que c’était fini. J’ai su qu’il allait découvrir la vérité. »
« Alors tu as pris les devants. »
Elle hocha la tête. Des larmes coulaient le long de son menton.
« Je me suis dit que si je lui en parlais en premier, dit-elle, si je lui disais que je les avais trouvés dans ton sac, alors, en vérifiant, il croirait que c’était toi. Il te punirait. Il te confisquerait ton téléphone. Il t’obligerait à voir un conseiller. Tu aurais des ennuis pendant quelques mois, mais tu t’en sortirais, parce que tu t’en sors toujours. Tu es la “gentille”. » Sa voix se brisa. « Je n’aurais jamais imaginé qu’il te mette à la porte. Jamais, au grand jamais. »
« Mais quand il l’a fait, dis-je, tu n’as rien dit. »
Elle garda le silence pendant un long moment.
« J’allais le faire, finit-elle par dire. Une fois la porte refermée. Je suis restée là, dans le couloir. J’ai dit : “Papa…” Il s’est retourné, m’a regardée et a répondu : “Pas maintenant, Karen. Va te coucher.” »
Elle pressa ses manches contre ses yeux.
« Et j’y suis allée, dit-elle. Je suis montée, j’en ai pris deux, je me suis allongée sur mon lit et je me suis laissée porter par cette sensation de flottement. Je me suis dit : “Elle ira chez les Henderson. Ou chez un voisin. Elle sera de retour dans une heure.” »
Elle me regarda. Son visage était trempé, rouge et gonflé.
« Je flottais, dit-elle. Pendant que tu étais en train de mourir au bord de la route. J’étais allongée sur mon lit, en train de flotter. »
Je ne savais pas quoi dire. Il n’y a rien à dire face à ça.
Je regardai ma sœur. Ma sœur qui, autrefois, me faisait des tresses si serrées qu’elles m’en faisaient pleurer. Ma sœur qui me laissait dormir dans son lit pendant les orages. Celle qui, aux funérailles de maman, était restée debout, les bras croisés, sans jamais verser une larme.
En la regardant, je réalisai qu’elle n’avait jamais cessé d’être cette sœur-là. Elle était simplement en train de se noyer. Depuis trois ans. Sous nos yeux. Et personne ne s’en était rendu compte, parce que papa était lui aussi en train de se noyer, et que, de mon côté, j’étais bien trop occupée à être la « gentille ». « Karen, » dis-je. « Tu en prends encore ? »
Elle baissa les yeux.
« L’agent Daniels a pris le flacon, » dit-elle. « Ça fait quatre jours que je n’en ai pas pris. Je suis très malade. Je vomis. Je n’arrive pas à dormir. Mes jambes ne cessent de bouger. »
« Alors, tu as besoin d’aide. »
« Je sais. »
« Une vraie aide, Karen. Un médecin. Un programme. »
« Je sais. » Elle hocha la tête, encore et encore. « Il existe une solution. Ce truc, le tribunal spécialisé en matière de toxicomanie… L’agent Daniels m’en a parlé. Il s’agit d’un séjour de quatre-vingt-dix jours dans un centre spécialisé à Dayton, suivi d’un suivi en ambulatoire. Si je vais au bout du programme, les poursuites pour crime seront abandonnées. »
« Est-ce que tu vas y aller ? »
Elle a levé les yeux vers moi. Pour la première fois depuis son arrivée, elle m’a regardée droit dans les yeux.
« Oui, a-t-elle dit. J’y vais lundi. »
Chapitre huit : Tante Diane
Diane, la sœur cadette de ma mère, est arrivée de Columbus ce soir-là.
Ça faisait près de deux ans que je ne l’avais pas vue. Pas depuis le deuxième anniversaire de la mort de maman ; ce jour-là, elle et papa s’étaient disputés dans l’allée, au sujet de quelque chose que je n’étais pas censée entendre, et elle était repartie en voiture sans dire au revoir.
Elle a fait irruption dans ma chambre à vingt et une heures trente, telle un ouragan dans son gros manteau matelassé. Elle était directrice adjointe dans un lycée, petite et déterminée, avec les mêmes yeux verts que maman, et le même rire.
À peine m’a-t-elle vue qu’elle a fondu en larmes.
« Oh, Bean, a-t-elle dit. Oh, ma petite Bean. »
Plus personne ne m’appelait « Bean » depuis la mort de maman. C’est maman qui m’avait donné ce surnom quand j’étais bébé, parce que j’étais toute petite. Tante Diane était la seule autre personne à l’utiliser.
Elle s’est assise au bord de mon lit et a pris mes mains bandées dans les siennes, avec une infinie précaution. Elle les tenait comme si elles étaient en verre.
« Mme Bell m’a appelée, a-t-elle dit, une fois calmée. Des services de protection de l’enfance. Ils cherchent un endroit sûr pour t’accueillir quand tu sortiras d’ici. J’ai proposé de t’emmener chez moi. »
« M’emmener ? »
« À Columbus. Chez moi. Pour quelque temps. » Elle m’a regardée. « Si tu le souhaites, bien sûr. Personne ne t’y obligera. »
« Et papa ? »
Son visage s’est transformé. Elle a jeté un regard vers le couloir. Vers la salle d’attente, où mon père était probablement assis, le regard fixé sur le mur. « Ton père », dit-elle avec précaution, « va devoir prouver à un juge qu’il est capable d’assurer ta sécurité. C’est comme ça que ça se passe, désormais. Une audience va avoir lieu — ce qu’on appelle une audience de protection de l’enfance. Un juge décidera de ton lieu de résidence le temps que toute cette situation soit clarifiée. »
« Un juge », répétai-je.
« Tu auras ton propre avocat », ajouta-t-elle. « Un représentant légal, chargé de défendre tes intérêts. Quelqu’un dont le seul rôle est de parler en ton nom. Rien qu’en ton nom. »
Je ne savais plus quoi penser. En l’espace d’une semaine, tout mon univers avait basculé. J’avais vécu toute ma vie dans cette maison de la rue Linden. La machine à coudre de maman se trouvait toujours dans la salle à manger. Au plafond de ma chambre, il y avait encore ces étoiles phosphorescentes que Karen m’avait aidée à coller quand j’avais sept ans.
« Je ne sais pas ce que je veux », dis-je.
« Ce n’est pas grave », répondit tante Diane. « Tu n’as pas besoin de le savoir tout de suite. »
Plus tard dans la nuit, après le départ de tante Diane pour son hôtel, je ne parvenais pas à trouver le sommeil. Le bip constant des appareils médicaux me tenait éveillée. Mes mains me lançaient, et chacune de mes respirations faisait souffrir mes côtes.
À deux heures du matin, j’ai entendu des voix dans le couloir.
L’une d’elles était celle de tante Diane — elle était sans doute revenue. L’autre appartenait à papa.
Ils essayaient de chuchoter, mais, sous le coup de la colère, ils n’y parvenaient pas vraiment.
« Tu l’as mise à la porte ! » lançait tante Diane. « En pleine tempête de verglas ! Elle a quinze ans, elle n’avait ni manteau ni téléphone. Tu te rends compte de ce que Jenny t’aurait fait ? »
