Une fois. Aucune réponse. Encore. Rien. J’ai appelé une troisième fois. Cette fois, l’appel est tombé directement sur la messagerie vocale. J’ai fixé l’écran. Quelque chose n’allait pas. Vraiment pas. Puis, mon téléphone a vibré. Un message venait d’arriver. De la part de Mark. Je l’ai ouvert. Il ne contenait que sept mots : « Ne crois rien de ce que cette femme te raconte. » J’ai fixé le message. Puis, un autre est arrivé : « Rentre à la maison. Il faut qu’on parle. Tous les deux. »
Je levai les yeux vers Elena. Elle m’observait. « Tu l’as appelé, n’est-ce pas ? » Je hochai la tête. Une expression de terreur apparut sur son visage. « Qu’est-ce qu’il a dit ? » Lentement, je lui montrai l’écran. Elle lut les messages. Son visage devint livide. « Il est au courant », murmura-t-elle. « Au courant de quoi ? » Elle regarda Stefan. Puis Cole. Puis de nouveau moi. « Que tu les as retrouvés. » Je fronçai les sourcils. « Retrouvé qui ? » Elle se mit à pleurer.
« Les jumeaux. » Mon téléphone glissa de ma main. Le directeur nous fixait. « Des jumeaux ? » Elena hocha la tête. « Il y a huit ans, ce ne sont pas deux mères qui ont perdu leurs bébés. » Elle prit une inspiration tremblante. « Il n’y avait qu’une seule mère qui en a perdu deux. » Je la dévisageai. « Qu’est-ce que tu racontes ? » Elle plongea son regard dans le mien. « Je crois que quelqu’un a pris l’un de tes fils. » Autour de moi, la pièce sembla s’évanouir. Et, pour la première fois en huit ans, je m’autorisai à poser la question que je craignais trop de formuler.
« Qu’est-il arrivé à mon autre bébé ? »
Les lèvres d’Elena tremblèrent.
« Je crois qu’il vit avec moi. »
Je regardai Stefan.
Il croisa mon regard.
Et, soudain, tout prit sens.
Les disputes.
Cette étrange affirmation selon laquelle ils étaient frères.
Leurs visages identiques.
La même tache de naissance.
Les mêmes yeux gris.
Mais une question demeurait.
Pourquoi Mark avait-il fait ça ?
Et si Stefan était vraiment mon fils…
Qui avait-on enterré dans la tombe qui, selon Mark, était celle de mon bébé ?
Cette nuit-là, je rentrai chez moi, seule.
Cole était resté avec ma mère.
Je ne pouvais supporter l’idée de l’entraîner dans le cauchemar qui était en train de se dérouler.
À mon arrivée, la maison était plongée dans l’obscurité.
La voiture de Mark était garée dans l’allée.
Je restai là, quelques secondes, à la fixer.
Puis, je remarquai quelque chose.
La porte d’entrée était entrouverte.
Mon cœur se mit à battre la chamade.
« Mark ? »
Aucune réponse.
J’entrai.
La maison était silencieuse.
Bien trop silencieuse. J’ai appelé son nom à nouveau.
Rien.
Puis, j’ai entendu un bruit venant de l’étage.
Un tiroir qui se ferme.
Je suis monté lentement les escaliers.
Chaque pas faisait grincer le sol sous mes pieds.
La porte de la chambre était ouverte.
Je l’ai poussée davantage.
Mark n’était pas là.
Mais le placard, lui, était bien là.
Et quelque chose, à l’intérieur, avait été déplacé.
Je m’en suis approchée.
Derrière une rangée de vieux manteaux, j’ai remarqué une petite boîte en métal.
Je ne l’avais jamais vue auparavant.
Une clé était déjà engagée dans la serrure.
Mes mains tremblaient.
Je l’ai ouverte.
À l’intérieur se trouvait un bracelet d’hôpital.
Puis un second.
Deux minuscules bracelets.
J’ai saisi le premier.
Mes genoux ont manqué de lâcher.
En dessous, il y avait un document plié.
Je l’ai ouvert.
Et la première phrase a fait s’arrêter mon cœur.
CONFIDENTIEL — DOSSIER DE TRANSFERT NÉONATAL
J’ai lu les noms.
Le mien.
Celui de Mark.
Celui d’Elena.
Et, en dessous, une note manuscrite.
« Nourrisson B transféré sous garde privée à la demande du père. »
À la demande du père.
Mark.
Mes mains sont devenues engourdies.
Puis, j’ai vu la date.
Le 16 juin.
Le jour où je me suis réveillée.
Le jour où Mark m’a annoncé que mon bébé était mort.
Mais le pire, ce n’était pas le document.
C’était la photographie qui se trouvait en dessous.
Deux nouveau-nés.
L’un aux cheveux clairs.
L’autre aux cheveux sombres.
Et, derrière eux, se tenait Mark.
Il souriait.
Il ne semblait pas en deuil.
Souriant.
J’ai laissé tomber la photographie.
Une lame de plancher a grincé derrière moi.
Je me suis retournée.
Mark se tenait dans l’encadrement de la porte.
Son visage était dépourvu de toute expression.
Pendant quelques secondes, nous nous sommes dévisagés.
Puis, son regard s’est posé sur la boîte ouverte.
« Tu n’étais pas censée trouver ça. »
J’arrivais à peine à parler.
« Où est mon fils ? »
Mark n’a rien dit.
« Où est mon bébé ? »
Sa mâchoire s’est contractée.
J’ai fait un pas vers lui.
« Tu m’as menti. »
Il a détourné le regard.
« Tu as dit qu’il était mort. »
« Je n’avais pas le choix. »
« Pas le choix ? »
Ma voix s’est brisée.
« Tu as volé mon enfant ! »
Mark a fini par me regarder.
Et, dans ses yeux, il y avait quelque chose que je n’avais jamais vu auparavant.
De la peur.
« Tu ne comprends pas ce qui s’est passé cette nuit-là. »
« Alors dis-le-moi. »
Il a pris une inspiration.
« J’essayais de te protéger. »
« De quoi ? »
Il n’a pas répondu.
« De qui ? »
